Dans ce monde nouveau de maîtres tenus en laisse par des chiens d’élevage et de trafic, et de poussettes tamponneuses, une troisième tribu tient le haut du pavé. Pour des raisons plus ou moins avouables, ils ont une canne, et la détérioration de la morale publique faisant qu’on ne leur cède plus le passage, ils ont dû se rendre agressifs, sous peine de se voir confinés chez eux aux heures ouvrables. Avec eux, le choix des méthodes est presque illimité. Pour le premier, un croche-pied au sommet d’un escalier a suffi. Ces gens meurent assez bêtement, en criant « Ma canne ! Ma canne ! ». On va t’en donner, de la canne.
Ces gens canent aussi bêtement qu’ils ont vécu. De travers. Ils boitent vers la mort comme ils ont boité leur morne existence ou leur vieillesse arthritique. Coin-coin.
On aura compris que si je devais me retrouver un jour dans leur situation, je serais le premier à me faire un croc-en-jambe. Ne serait-ce que pour ne pas prendre la mauvaise habitude de vivre en prothèse.
Quand je suis euphorique, j’ai envie de leur crier « Jetez vos cannes par-dessus les moulins ! ». Ça ne dure guère.
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