elixires et les autres - philippe pilato?

une invitation de lionel parrini

2009-04-29T11:12:00.000+02:00

Ouverture du Lieu d’arts le MANOIR DE COURBESSAC

21 mars 2009 in Manifestations | No comments

bonjour à tous

Inauguration le 23 Mai 2009 du lieu d’arts LE MANOIR DE COURBESSAC - Festivités en perspectives ! Coktail et rendez vous avec différents artistes - Théâtre ! Peinture ! Sculpture ! Vidéo ! Photographie ! Gastronomie ! Design ! Clubbing ! Venez nous rejoindre - entrée libre -, ambiance et “déconnexion” garantie ! Pour plus d’informations, cliquez sur :

http://www.lemanoirdecourbessac.com/dossiers/manoir-de-courbessac.pdf

A très bientôt

Lionel Parrini

lecture - les enfants du paradis

2009-01-15T22:29:00.001+01:00

THEATRE DE PAPIER

Lectures partagées

Lectures dialoguées à haute voix de pièces de théâtre contemporaines éditées par la toute nouvelle maison d’édition basée à Valbonne, Les Enfants du paradis.

En présence de certains auteurs qui liront eux-mêmes des extraits de leurs pièces.

Vendredi 30 Janvier

De 13h 00 à 14h 00

Médiathèque communautaire de Valbonne

1855, Route des Dolines, 06560 Valbonne Sophia-Antipolis

Tel : 04-92-19-76-00

www.mediatheque-casa.fr

AU PROGRAMME

1/ « Cartons » de Valérie d’Amodio

2/ « Juste un grain » de Valérie d’Amodio

3/ « Le café de la place » de Marie-Agnès Courouble

4/ « Editions à limiter » de Laure Louis

5/ « Le placard - La loi des chaises - Bord de mer » de Philippe Pilato

6/ « Sécheresse », de Lionel Parrini

VOIX

Marie-Agnès Courouble (comédienne, auteur, metteur en scène)

Valérie d’Amodio (auteur)

Laure Louis (comédienne, auteur)

Eric Louis (metteur en scène, comédien, éditeur de théâtre)

les enfants du paradis, une écurie qui monte

2008-12-17T08:48:00.002+01:00

la madone des vitrines - nouvelles de lui

2008-10-27T16:50:00.001+01:00

La Madone des Vitrines et autres récits

par Philippe Pilato

Éditeur: Philippe Pilato

Langue: French

Pays: France

Téléchargement: 1 documents, 679 KB

Imprimé: 242 pages, 6" x 9", perfect reliure, noir et blanc encre intérieure

Description:

L'amour sans l'amour, avec les méduses, en vitrine, sur les champs de bataille, dans un compartiment chauffé à blanc, l'amour au Mexique ou dans le soleil Sarde, l'amour amnésique, sans mémoire, sans trucage... Après "Claire Obscure", Philippe Pilato vous invite à découvrir près de trente facettes de son univers d'auteur...

Mots-clés :

Listé dans :

Littérature et fictions

primaire - bientôt chez l'harmattan

2008-10-27T16:36:00.001+01:00

eat/sacd 2008

Primaire

Personnages

Adam Vague

Sève Sévère

La Mer

Ygdrasill

Le Chasseur

Scène 1

Le décor suggère une plage qui devient lisière d’une forêt.

Ils s’avancent l’un vers l’autre, lui sortant de la mer, détrempé, des algues collées au corps, une méduse bleue apprivoisée sur l’épaule ; elle couverte de terre, des débris de branchage et de feuilles dans les cheveux, un serpent en boa autour du cou.

Ils s’avancent lentement l’un vers l’autre, chacun tendant la main vers l’autre, jusqu’à ce qu’ils se rejoignent et se serrent la main.

Adam Vague : Je ne me sentais plus très poétique.

Sève : Moi non plus. J’étais à sec.

Adam Vague : Moi, noyé. Un peu perdu.

Sève : Je prenais racine.

Adam Vague : Flottant. Entre deux eaux. Le vague à l’âme.

Sève : Ma peau durcissait. S’épaississait. De grosses rides d’écorce, avec un tas de bestioles à l’intérieur qui profitaient de ma torpeur.

Adam Vague : Couché sur un banc de petits squales argentés, je rêvassais, je bayais aux mouettes.

Sève : Recroquevillée, je prenais la pose, bras et jambes un peu tordus dans tous les sens. Je ne sentais plus les pattes des oiseaux qui venaient se poser chez moi.

Adam Vague : Les nuits de lune, je hantais les nappes de brume à la surface des sept mers.

Sève : J’enlevais mon manteau de bois ridé, je sautais à pieds joints dans la mousse humide, et je dansais.

Adam Vague : A part quelques pirates chinois de temps à autre…

Sève : Un chasseur égaré, qui n’avait pas besoin de moi pour perdre la raison…

Adam Vague : Il ne se passait rien…

Sève : … Je n’avais pas grand-chose à me mettre sous la dent…

trois pièces - antibéa

2008-10-26T12:38:00.000+01:00

THEATRE ANTIBEA
http://antibea.theatre.free.fr/
04 93 34 24 30

Dates :
Les 14 et 15 Novembre 2008 à 20H30 et le 16 Novembre à 16H00

Trois pièces inattendues
Auteur : P. PILATO
Mise en scène :
Marie-Agnès Courouble
production :
les comédiens du Hasard prix des places : 15€ et 12€
Cliquez pour visionner le fichier detaillé en PDF :

la pièce :
Distribution :

Trois pièces : Le Placard, la loi des chaises et Bord de mer.
Une femme enferme son mari dans un placard, cèdera-t-elle sous les menaces et les plaintes ? Un couple se dévore, se déchire, le suspense monte, des médiateurs interviennent… Puis six personnages dégoûtés par la terre, ses horreurs, ses bruits, ses sacrifices, sont en quête de mer…Vont-ils disparaître dans l’Absurde ?...
Marie-Agnès Courouble, Hervé Nouvel, Anne-Marie Begel

à paraître

2008-10-24T07:06:00.002+02:00

lolita moizy (extrait)

2008-03-24T11:38:00.003+01:00

2. Lustrex

Pénombre. Lolita le nez en l’air sous un lustre extravagant. Tout près, un escabeau. Par terre, un carton d’ampoules.

Ben voyons.

Rien que ça.

Cinquante kilos de cristal.

Dix millions de watts.

Bravo les économies d’énergie.

Fait pas se gêner.

Tu t’habilles comme ça tous les jours ?

C’est pour aller au boulot ?

Au marché ?

Chercher le courrier chez ta concierge ?

T’as pas peur de te faire remarquer ?

Remarque, la nuit, dans les ruelles sombres, tu peux servir.

Si tu cherches à D dans le dico tu vas trouver « Discrétion », tu devrais essayer, ça devrait te plaire.

C’est honteux.

Allumeur.

Un courant d’air fit tinter le lustre.

Tu fais aussi son et lumière ?

Merci de m’avoir invitée.

Toujours aimé le cirque.

Nouveau tintement.

Ça te fait rire ?

Pas moi.

Tintement plus appuyé.

Comment ça, « Tu grimpes chérie ? ».

Ça va pas la tête ?

Pour qui tu me prends ?

Tu m’as regardée ?

J’ai une gueule de guenon peut-être ?

Je grimpe au premier coup de sifflet, c’est ça ?

Je m’accroche au lustre ?

Et au premier coup de vent tu m’envoies en l’air ?

Et toi aussi par la même occasion ?

Et tout ça sans filet ?

Toi t’es tranquille, bien vissé au plafond, risque zéro, hein ?

Roméo électrique.

Viens chez moi, je te montrerai ma collection d’ampoules japonaises.

Exposition alternative de douilles, visite des culots, frisson garanti.

« Zut ! La Juliette à lâché l’échelle ! J’ai rien fait, M’sieur l’Juge, j’vous jure, j’ai essayé, mais elle a glissé, pas pu la rattraper ! »

Tintement joyeux.

M’en fous de ton fric.

M’intéresse pas.

Le lustre s’agite et se met à clignoter plus vite.

extrait de "souriez vous êtes assassiné!" : can(n)ards

2008-02-17T17:01:00.003+01:00

Dans ce monde nouveau de maîtres tenus en laisse par des chiens d’élevage et de trafic, et de poussettes tamponneuses, une troisième tribu tient le haut du pavé. Pour des raisons plus ou moins avouables, ils ont une canne, et la détérioration de la morale publique faisant qu’on ne leur cède plus le passage, ils ont dû se rendre agressifs, sous peine de se voir confinés chez eux aux heures ouvrables. Avec eux, le choix des méthodes est presque illimité. Pour le premier, un croche-pied au sommet d’un escalier a suffi. Ces gens meurent assez bêtement, en criant « Ma canne ! Ma canne ! ». On va t’en donner, de la canne.

Ces gens canent aussi bêtement qu’ils ont vécu. De travers. Ils boitent vers la mort comme ils ont boité leur morne existence ou leur vieillesse arthritique. Coin-coin.

On aura compris que si je devais me retrouver un jour dans leur situation, je serais le premier à me faire un croc-en-jambe. Ne serait-ce que pour ne pas prendre la mauvaise habitude de vivre en prothèse.

Quand je suis euphorique, j’ai envie de leur crier « Jetez vos cannes par-dessus les moulins ! ». Ça ne dure guère.

extrait de "souriez, vous êtes assassiné!": yourte

2008-02-17T16:52:00.003+01:00

Elle est introuvable. J’y entasse depuis l’enfance des mouchoirs en papiers qui n’ont qu’un effet de gala, de théâtre, sur mes rhumes chroniques. J’y éternue en toute liberté. J’observe, en fermant simplement les yeux, le mouvement incompréhensible qui anime l’étau qui enserre mes tempes. L’eau qui coule de mes yeux, de mes narines, qui saute en postillons de ma gorge quand je tousse, est aussi salée que mon élément naturel. Un esprit mélodramatique m’accuserait probablement de pleurer. Pitoyable.

Aucun chemin n’y mène, elle ne figure sur aucune carte, elle aveugle les satellites, échappe à toutes les explorations.

Elle est, patchwork artisanal de peaux de pierre, au cœur du cœur de mon cœur.

J’y passe des hivers interminables et répétitifs.

A boire de toute urgence !!!

2007-11-03T21:10:00.000+01:00

Elixires

Editions L'Harmattan

Paris, 2007

Actuellement disponible sur notre site partenaire la-traverse.com ou sur le site de l'Harmattan

Elixire et Philippe se cherchent et se perdent de scène en scène
dans les courants d’air du malentendu de l’amour, des mémoires
qui flanchent, des caprices de l’espace/temps... Ils se croisent et se
décroisent sans se reconnaître et, à chaque fois, sont foudroyés...
Une porte qui claque un peu trop vite comme une gifle, et Elixire
oublie tout, tandis que Philippe crève de ses souvenirs. Un vélo
posé contre un banc et une passante de rêve. Une fille de magazine
en haut d’une échelle pour changer l’ampoule écarlate du destin
amoureux. Un accident de voiture qu’on n’a pas vu venir... Mêlant
la comédie (grinçante) au drame (rapide) et à la poésie (légère),
cet ensemble de sketches et de courtes pièces est conçu comme un
spectacle modulable.

nouveau chez lulu des nouvelles!

2007-10-10T08:05:00.000+02:00

une madone qui fond pour un beau gosse, un couple scellé aux méduses, les mystères de la foi en sardaigne, un thriller mexicain en ombres chinoises... je vous invite à l'indécence de ces fragments aventureux...

(voir dans la rubrique "liens vers.." ci-contre)

LA MADONE DES VITRINES (Extrait)

... Une fille, assez belle, l’air de rien, l’air de ne pas y toucher, passait nonchalamment d’une vitrine à l’autre, admirant les beaux hommes de cire conservés dans la glace, ces garçons qu’on essaie en cabine, qu’on emporte peut-être dans un sac élégant, sans un regard pour la petite vendeuse etc.
Pas vue, pas prise.

Acte II

« Qu’est-ce qu’elle a à me regarder comme ça, celle-là ? Elle a de la chance que je puisse pas bouger. Dis-donc, c’est pas parce que je suis obligé de montrer mon cul dans une vitrine pour gagner ma vie qu’il faut me prendre pour une pute !... Pas le droit de parler non plus, c’est le règlement, sinon je lui dirais deux mots, à cette mijaurée. Non mais, qu’est-ce que c’est que ces manières... Elle bave, littéralement... T’as jamais vu un mec de près ? Tu veux ma photo ? T’aimerais bien toucher, hein ? Mais pour ça, ma belle, il faudra allonger ton fric. Ah non... Madame n’achète pas… Madame est une reluqueuse… Demain, on rase gratis !… Revenez pour les soldes, on vous fera un prix !... Seulement, il s’agira pas de faire la difficile... Moi, ça fera longtemps que j’aurai fondu entre les doigts d’une middle-class en chaleur. Entre nous, on les appelle demi-mondaines, qu’est-ce qu’elles croient ? C’est qu’elles sont pas comme toi, elles ont pas froid aux yeux. Demande à mes copains. Ceux qui y sont déjà passés… Ah oui, j’oubliais, tu mates aussi la cabine... T’aimerais bien être à la place de la caméra... Rêve toujours... Qu’est-ce que tu veux, la patronne est pas une sainte et y a pas de petits profits. Elle vend les films sous le manteau, à des amateurs, comme on dit... Et puis j’en ai marre qu’on s’intéresse qu’à mes fesses… Moi ce que je voudrais... C’est qu’une petite pas dans ton genre vienne me voler la nuit pour me tirer de cette merde... Une petite qui penserait pas à mal... Qui m’aimerait pour moi, comme ça… Pas comme la vendeuse, qui sait pas quoi inventer pour me palucher, « Oh ? Encore de la poussière ? Pourtant j’ai passé le doigt y a pas dix minutes. Franchement... »

Les 15 vies de Daisy Nepsy, sortie le 1er octobre 2007

2007-09-11T08:40:00.000+02:00

Les 15 vies de Daisy Nepsy

du collectif En Attendant l'Or

avec les textes de seize auteurs dont Philippe Pilato

Editions du Cygne

Sortie officielle au 1er octobre 2007

LA FILLE A LA FRANGE (Extrait)

Tu te disperses, mon vieux.

Cette fille à frange assise de dos dans un wagon, sa frange dans la vitre brisée, tu l’as vue, pas vue, ce train t’es monté dedans, pas monté dedans, avec ou sans billet, avec ou sans bagage, elle a eu ce geste deviné de dos reflété dans la vitre confuse de balayer sa frange de la main avec un grand arc du bras et un regard chassé, un aller retour rapide gauche droite ou droite gauche, avec le miroir tu sais plus, elle a eu froid sur les épaules quand tu es passé dans le couloir, tourné le visage sans regarder, ses yeux… Ses yeux comment dans les reflets brisés des vitres superposées ?

Tu es entré dans son compartiment ? Dans celui d’à côté ?

Tu t’es assis en face d’elle ? A côté ?

Elle a eu l’air gêné ?

- Bonjour.

Elle a balbutié un truc incompréhensible en rajustant ses écouteurs sur ses oreilles ?

Tel que je te connais, si tu es vraiment monté dans ce train, si tu as vraiment vu cette fille, si tu t’es vraiment assis près d’elle… Tu as dû te mettre à regarder tes pieds, jusqu’à ce quelqu’un d’autre entre dans le compartiment, un type avec un journal qui s’est collé côté porte et endormi avant les premiers cahots du train.

Elle regarde le paysage, sa frange collée au carreau multiple. Tu aimerais bien qu’elle écoute Cold Play parce qu’au moins tu pourrais imaginer que vous avez quelque chose à vous dire. Tu aimerais bien que ses yeux croisent en oblique les tiens dans les reflets de la fenêtre et du paysage.

Tu t’endors presque sur cette chasse au regard, mais son demi sourire dans le fond du verre te tire soudain de ta torpeur amoureuse.

A moi?

A Cold Play?

Au paysage?

A quelqu’un d’autre?

Tu murmures, débordant d’amour et de désir,

- Je vais me chercher un café. Je vous rapporte quelque chose ?

Elle écarquille les yeux, soulève un écouteur.

- Je…

- Oui, c’est sympa, un café, OK.

Tu enjambes le type qui ronfle sous son journal déplié comme dans un film des années cinquante.

Dans le couloir tu danses une danse d’ivresse et de plaisir.

Tu es vraiment dans ce train ? Toi ? Juste en face de cette fille ? Qui t’a souri dans le mille-feuille de verre securit ?

Claire Obscure, de Philippe Pilato (Roman)

2007-08-07T19:43:00.000+02:00

Journal d'une disparition amoureuse qui aimerait être un roman de gare avec une écriture, pas un fleuve, non, mais un brouillard passionnel à rebondissements...

Ouvrage en vente chez lulu.com

Claire Obscure

N E WExtrait: voir les premières pages du livre

Ce baiser, je ne l'ai pas rêvé?...

2007-08-07T18:45:00.000+02:00

Ce baiser, je ne l'ai pas rêvé?... (Théâtre)

Editions L'Harmattan

Paris, 2007

Actuellement disponible sur notre site partenaire la-traverse.com ou sur le site de l'Harmattan

Personnages
Une femme née avec le vingtième siècle, qui conserve une certaine allure. Elle porte une tenue plutôt extravagante.
Un homme, assez beau, qui peut avoir entre vingt et trente ans, qui doit en tout cas évoquer la force de la jeunesse.

Décor
Un parc, des arbres, une table et une chaise de jardin.
En arrière-plan, on distingue un long bâtiment blanc qui pourrait être une maison de maître.
La scène se passe dans les années 1970 ou 1980.

Prologue
Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’elle était déçue.
Machinalement, elle serra les doigts autour de son poudrier de nacre, posé devant elle sur la table de fer peinte en blanc. Le soleil jouait sur les éclats, mais aussi sur ses ongles vernis, et sur les pierres de ses bagues.
Machinalement, elle voulut croiser les jambes, mais elle n'y parvint pas.
Son immense chapeau jetait un large cercle d'ombre dont le bord ondulait sur les vagues orange de sa robe de mousseline.
Devant elle, de grands arbres, à perte de vue. Et ici ou là, de vagues ombres, en promenade le long des allées de gravier.
Un caprice de la brise fit tournoyer vers ses narines ouvertes un effluve du parfum qui dormait dans son cou et derrière ses oreilles.

Extrait:

Elle
Garçon!
Zut, qu'est-ce que je raconte, moi.
Y a pas de garçons, ici.
À Monte-Carlo, un haussement de sourcils et les voilà qui arrivent, comme des oiseaux.
Ici, il n'y a que ces horribles femmes.
Hors de question que je leur adresse la parole.
J'ai eu le malheur de m'y risquer hier.
Si j'avais su!
"Quoi, qu'est-ce qu'y a? On a soif, on a soif! Et nous, alors, qu'est-ce qu'on devrait dire, à courir partout sans arrêt?"
Si encore elles n'étaient pas si laides. Si vulgaires. Si sales. Oui, sales! Je sais ce que je dis! Elles ont beau mettre des bonnets blancs, ça n'a jamais enlevé la crasse, ça. J'en ai la nausée. Qu'elles ne s'avisent pas de me toucher. Il y en a une qui a essayé hier soir, dans ma chambre. Elle a vite compris. Sauf quand je l'ai traitée de lesbienne et crié Au viol! Tout l'étage a été ameuté. Au moins, on ne l'y reprendra plus. Mais lesbienne, non, elle ne connaissait pas le mot, je crois. Moi si, parce que…

[...]

Le désert des fourmis

2007-07-14T15:34:00.000+02:00

Le désert des fourmis (nouvelle)

publiée dans Contre-Jour, cahiers littéraires

Québec, 2004

Extrait :

[...]

Quelle volupté que cette chute de mon corps abandonné d'un seul coup, lâché comme on lâche un ami, vers la mollesse soyeuse des coussins et la complicité des accoudoirs et du dossier! A tel point que j'ai la sensation de tomber plusieurs fois, perdant des couches successives de ma gravité, m'installant comme au ralenti dans mon nouvel état. Oiseau poussé du nid par quelque parent bienveillant, Il est temps! Il est temps!, je tombe à répétition, en arrière, dans un retrait du monde qui est comme une double marée où le monde se retire en même temps que je me retire du monde. Les coussins s'écrasent sous mon poids, se creusent, me font des places, m'épousent, m'enveloppent d'une chaleur bienfaisante, et, épuisé de ma course, essoufflé de ces multiples chutes, je renverse la tête contre le dossier rembourré, accusant un dernier choc dans les vertèbres de ma nuque, et, laissant pendre mollement mes bras en travers des accoudoirs, j'exhale bruyamment un interminable soupir.
Les fourmis m'envahissent très lentement. Elles sont nées - quelques douzaines en même temps - au bout de mes orteils et des mes doigts, et c'est de ces quatre points d'attaque qu'inégalement elles colonisent mes membres, tout en se reproduisant, ce qui est leur force secrète. Bientôt elles avancent par colonnes entières, et si les premiers temps j'ai remué les doigts et les orteils, par quelque ancien réflexe de plage, ou de sieste, si j'ai replié un bras pour regarder ma main et mon poignet et mon avant-bras et bien sûr n'y rien voir; si j'ai presque, oh, rien qu'une seconde, été tenté d'esquisser une poussée vers l'avant comme si j'avais voulu me lever, j'ai vite renoncé à d'aussi vaines agitations, terrassé par le poids d'une irrésistible fatigue, et laissé monter les vagues irrégulières de l'armée, et c'était comme si chaque minuscule piqûre d'épingle, chaque coup d'infinitésimale lame de rasoir, me clouait en un point nouveau du fauteuil.

Elles ont sans douleur, sans effort, empli les cavernes sonores de mon cerveau, depuis l'intérieur du front jusqu'à l'arrière du crâne, du pôle de la calotte à mes globes oculaires, pressant contre les cloisons nasales, les os saillants des pommettes et des mâchoires, et la première vertèbre; mettant au contraire dans mon esprit un mouvement multiple et harmonieux, une animation, une vie auxquels il n'avait pas été accoutumé. Ce n'est qu'à l'approche du cœur, lorsqu'elles plantent d'un coup sec les drapeaux de la victoire dans les chairs enflées, faisant éclore des buissons écarlates sur leur passage qui font des rivières de sang bouillonnant dont les écumes se mêlent pour irriguer plus loin de nouveaux sillons creusés par les infatigables marcheuses, que je frémis, comme à l'approche d'un grand froid, d'une ombre glacée qui en quelques instants s'étend sur toute la campagne et l'engloutit dans un silence mat de mort et de désolation, condamnant à jamais tous les ferments, toutes les sources, toutes les graines, toutes les bêtes à une éternelle stérilité. Quelques fourmis d'élite s'agitent au fond de ma gorge et courent au bord de mes yeux, je verse mes dernières larmes, elles se figent dans une coulée interrompue le long de mes joues, tout contre les ailes de mon nez, touchant presque le bord supérieur de mes lèvres, qui tremblent, comme pour un baiser.

Ce spasme de mon cœur a été bref, moins terrible, après coup, que j'aurais pu le craindre, moins épouvantablement effrayant. Le peuple des fourmis, gorgé de sang neuf, occupe désormais tout mon corps. Une fourmi par atome. Installées en terrain conquis, repues, elles remuent désormais juste assez pour faire sentir le joug de l'Occupation mais ne se déplacent plus, chacune administrant benoîtement sa particule de pouvoir.

Je me suis livré corps et âme aux fourmis.
Rivé à mon fauteuil d'exil, je ne bouge plus.
Ne parle plus.
N'entend plus.
Ne sens plus.
Ne pense presque plus.

Je vois.
Je peux abaisser et relever mes paupières - une seule, ou les deux.

L'air entre et sort sans que rien ne bouge autour de la trachée, les poumons s'emplissent et se vident comme dans une gangue de béton, je me demande passagèrement ce qu'il adviendra de mon déjeuner.

J'ai bien vérifié.
Je ne peux pas lever le petit doigt.

[...]

Des barques

2007-07-14T15:28:00.000+02:00

Des Barques (nouvelle)

publiée dans le recueil Le Poids de l'Inachevé

Editions Funambules

Gonfaron, 2004

Extrait :

[...]

Nouvelle barque, nouvelle dérive au courant, les saisons changeaient, le nom et le visage et les cœur des filles n'étaient pas les mêmes, et chaque fois, au premier écueil, au récif, aux racines immergées d'un gros arbre, au maelström d'un orage, à l'usure d'une canicule, lorsque se dissipait l'effet des drogues, le monde blanc tremblait, se fissurait, menaçait de se déchirer, et je ne sais plus qui des deux le premier s'en allait mais il y avait toujours ce moment où j'étais Narcisse assis et fumant par le nez, Narcisse veuf d'Echo, le cul tantôt sur la neige, tantôt sur le sable ou les cailloux ou l'herbe humide de mon village natal.
Quelques semaines de solitude et de retraite, et tout recommençait. Je voyais une fille, je tombais amoureux, jamais la question ne semblait se poser pour l'autre - l'autre était invariablement, naturellement amoureuse de moi. Ça allait de soi. C'était si
facile.
Chaque nouvelle aventure était un nouveau présent sans passé ni souvenirs. Les souvenirs, j'en faisais des boîtes miniatures au couvercle scellé, bien rangées sur une étagère où elles ne bougeaient pas et faisaient ce que je leur disais, ne les évoquant qu'à point nommé comme pour me rappeler et rappeler à mes rares interlocuteurs que je n'étais pas un désert. Mes souvenirs étaient des urnes.
Car bien sûr, dans ces longues brumes, ces interminables rêves qui finissaient par s'enchaîner les uns aux autres, chacun perdant bientôt la mémoire de son prédécesseur, dans ce lent voyage où peut-être la barque était toujours la même et où se suivaient sans se connaître ces amours absolues, il y avait des instants de blues, de vagues pointes de dépression, des crises fugitives où je haïssais ce désordre soudain dans mon crâne qui m'enlevait tous mes repères et que je ne pouvais dire ou montrer à personne. Je ne supportais pas ces incursions, elles menaçaient en ombres aiguës les voiles blanches et délicates du rêve.
Les traversées étaient si belles, si douces, si somniques, si faciles… Il y en eut trente-sept. Jusqu'au jour où…
… quelqu'un a trouvé une barque amarrée par une vieille corde pourrie à la racine immergée d'un gros arbre. Le fond de la barque était recouvert d'un tapis élimé, imbibé d'eau. Sous le banc, une boîte en fer, une boîte à biscuits toute cabossée sur le couvercle de laquelle se devinaient encore les volutes d'une réclame ancienne. Le pêcheur n'avait pas résisté, il avait ouvert la boîte. Je n'étais pas loin. Juste derrière l'énorme tronc, côté terre. J'étais allé pisser dans la fumée de l'aube, m'étais assis contre les premiers rayons qui traversaient les brumes, grillais cigarette sur cigarette, ne l'avais pas entendu venir, celui-là. J'étais tout près, et pourtant si loin, achevant d'oublier, pour la
trente-septième fois comme pour la première, me purifiant, renaissant, sentant la promesse d'une paire d'ailes toute neuve dans l'épaisse musculature de mes épaules. J'étais occupé à songer comme il était bon de naître ainsi à l'aurore de la pluie de la nuit, la fumée de la cigarette, les inhalations, les expirations donnaient vie à mes poumons, à ma gorge, à l'intérieur de ma bouche, à mes lèvres comme pour un baiser farouche de l'intérieur qui faisait courir des frissons de plaisir le long de mon échine et dans mon bas-ventre et tout autour je sentais la perfection animale et compacte de mon corps, la fraîcheur dans mon dos et la caresse hésitante du soleil contre mon front et mes yeux et mes pommettes et mon nez et mes lèvres comme pour un baiser timide, tiède, du dehors. Je ne pensais plus. Je débarquais. Et l'autre, pendant ce temps-là, il fourrait son nez et ses grosses pattes qui sentaient les amorces dans ma boîte.
Et dans ma boîte il y avait

[...]

Disponible ici

Le château des parasols

2007-07-14T15:03:00.000+02:00

Le château des parasols (nouvelle)

publiée dans Familles en scènes

sous la direction de Marcela Iacub et Patrice Maniglier

Editions Autrement

Paris, 2003

Extrait :

[...]

C'est un vieux jeune homme toujours triste, qui passe là de longues heures mélancoliques en compagnie du piaillement des moineaux, du cri de guerre des goélands, et d'un merle qui lui rend quelquefois visite. Il y a un jardin confus laissé là par sa femme, une ou deux vasques renversées dans sa fuite. Il mange peu, piquant distraitement dans des corbeilles de fruits qu'on lui apporte. Ne sort pas. Ne voit personne, ne regarde pas vers les ombres qui de temps à autre veillent sur lui, le veillent, le surveillent. Ne parle pas. C'est à peine si parfois, quand il est sûr d'être seul, il chantonne les bribes de mélodies aimées jadis. Il est, comment dit-on déjà, sous tutelle, ou sous curatelle, il ne sait pas très bien, et s'en moque.

Ce qui explique le cruel exil du jeune homme, cette paralysie du cœur et du corps qui l'a échoué sur les dalles de cette geôle ouverte qui sent la mer et les pins du lointain, est une histoire bien affligeante. Mais c'est pourtant l'histoire de tous les hasards, de tous les malheurs, de toutes les vies bousculées, chaotiques, aléatoires.

Il aime son père, mort, d'un amour impossible, et sa mère, vivante, d'un invivable amour. Son ventre abrite, nourrit, sert un nœud Gordien que rien ne peut défaire ou trancher. Car il voue un culte magique à ces amours paradoxales et croit qu'il mourrait s'il y renonçait.

Il a bien tenté de vraies vies, des ailleurs, mais toujours il faisait semblant, n'y croyait pas, et malgré son indéniable sincérité, son optimisme, il sentait que tout pouvait s'évanouir en un instant. Rien n'accrochait, rien ne tenait vraiment. Ces efforts l'ont presque tué, et l'une après l'autre les chimères se sont dissoutes dans la brise du temps.

Au fond, il dormait, rêvait ces aventures, qui pourtant sont bien arrivées.

Peut-être même a-t-il toujours voulu que son père disparaisse pour l'aimer ainsi, le pleurer, le regretter, imaginer tout ce qui aurait pu…

Et la terreur que sa mère, à son tour, expire l'immole ainsi en un point d'atroce tension, sur un fil suspendu très au-delà, bien en-deça de la vie.

Coupable des crimes qu'il n'a pas commis, condamné à vie. Transfixé par le destin contradictoire, le malentendu de ses géniteurs. Alors, lâche? Couard? Indigne, en vérité, de vivre? C'est à peu près ainsi, en tout cas, que l'esquisse le miroir intérieur. Rien, personne, un peu de bruit et beaucoup de souffrance. Une production peu efficace de la nature cultivée. Peu de chances qu'il dure, qu'il emporte à l'épée un territoire, qu'il arrache une femelle à des rivaux mieux armés, qu'il, donc, se reproduise. Peu de talent pour la chasse. Mais alors, de quoi, par quelle aberration des lois de la biologie survit-il, s'éternise-t-il, traîne-t-il sur le dallage tiède de cette plate-forme aérienne? Une l'a aimé, difficilement, comme si c'était à peine possible, et des enfants sont nés. Ils l'ont quitté, en désespoir de cause.

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